В маршрутке, зимней полночью набитой,
Ты тихо на плече моём спала.
Сопела, что мы Мастер с Маргаритой,
За стёклами пурга проспект мела.
Не спрятав упомянутую книжку,
Оставив музыку играть саму собой,
Ты просыпалась, спрашивала: "Близко?"
И говорила, как же хочется домой.
Фонарики полосками летели,
Я с тихой нежностью в снегу ловил их след.
Твоим дыханьем стёкла запотели.
Да, я был мастер. Я был твой поэт.
Такими мы навеки и расстались.
Что было после? У подъезда обнялись,
А в уезжающей маршрутке оставались
И книжка, и любовь, и эта жизнь.