В светлой памяти медленно вдаль уходящего лета,
Не скрывая холодные сизые слёзы росы,
Оседает на деревах каплями жёлтого света
Осень средней, неброской, привычной для нас полосы.
Дерева, позакутавшись в зябкие злые туманы,
Позабудут о зное минувших весёлых деньков.
А на сердце так чуждо, так горько, печально и странно,
Хоть сбеги навсегда – хоть куда, хоть в страну дураков.
Там, где солнце весь день, где зима лишь слегка, понарошку,
Где на старом холсте нарисован котёл и очаг.
Забываем мы эту страну каждый день понемножку,
Не тревожась об этих, о детских таких мелочах.
Осень серая стылая вялую память тревожит,
Не давая уснуть, не давая покоя душе.
Вот ещё один год безвозвратно и полностью прожит –
Ах, какое избитое, грустное, право, клише!