Пыхнет Осень, как напалм.
От Урала до Паланги
к Геркулесовым столбам
скачут
рыжие Мустанги.
Или пьяный Скоморох,
поз меняя очертанья,
на ристалищах дворов
пляшет,
смехом причитая.
Нет печали-грусти в том,
что вот-вот Закат погаснет,
что в настрое золотом
намечается Ненастье.
Пруд.
Свинцовая вода.
Над Предместьем
агрессивно
натянули провода
клочья рваной парусины.
Сон плывёт на остров Крит.
И рангоутная крыша -
скрип-
скрип-
скрип-
скрип-
скрип-
скрип-
скрип...
Ближе...
Ближе...