Игры в индейцев
Клёкот дворовых команчей
в жёлтых листах дрожал.
Что ж ты в окне, мой мальчик,
скрипку к плечу прижал?
Тополь пылал у школы
за отворённым окном...
То ли грустит виола
под паутинным смычком?
То ли звучит, витая,
кроткий клавир листвы,
в нотах далёкой стаи
звукопись синевы?
То ли теплынью с улиц
музыка и судьба
длинных ресниц коснулись,
ясного детского лба?
Клич со двора всё выше –
нота апачей остра.
Скажут глаза неслышно:
«Осень – моя сестра...»
Племя проскачет лихо
вдоль острия ножа.
Выдохнут губы тихо:
«Скрипка – моя душа...»