***

Тени движутся далече...
Кто хромает в тёплый вечер?
Может, Байрон? Пастернак?
Трость, зажатая в кулак,
в буклях пудренный парик....
пусть он хром, но не старик.
И кричат его стихи,
эхом медленным — шаги...
2012 год Сборник 33