а ты знаешь, как это бывает?
неспроста, не с листа, не с лица,
просто слово вдруг улетает,
задевая тебя слегонца,
вроде лёгким таким подковыром,
только корчит тебя всерьёз,
словно мячик, поддетый пыром,
просвистишь между двух берёз,
и, сдуваясь среди одуванчиков,
там, где выпас коровьих лепёх,
смотришь в небо испуганным мальчиком,
ищешь, где затаился Бог,
но видны облаков барашки,
а вокруг лишь мушиный звон,
и бегут по тебе букашки
не испытывая препон,
и тебе донельзя хреново,
так хреново, что хоть убей...
а всего-то и было слово,
улетевшее, как воробей...