Вот облака. А вот их нет.
Растаял белый силуэт.
Лишь ветер в звон сухой листвы
Опять подбрасывает сны.
И тянет время, словно грог,
Небесный круговой поток.
И я лечу над склоном дня,
Была и больше нет меня.
И не увидеть, не вздохнуть,
Короткий у чаинки путь.