А может не было войны,где
сны рождаясь,умирали
в лесу,и кружке из под чая,
где разрывались от печали
конверты
болью матерей,не вскрыты,но
уже отпеты,
и сложенные пачкой где то
под сердцем,
здесь,на чужбине с одной
дверцой,
совсем не мы курили в тайне,
затвор не лязгал,и не умирали
ночами,в спешке,отпеваясь
горькой
из фляжек,хором,в чистую
субботу
не мы.Немые сотнями в
палатах,
хирург,непросыхающий от
правды
в глазах пустых читающий
псалмы.
А может,братка,не было
войны..