Все поздно, историй былых уже отлистали года,
Был сорван прижизненный стих, но память стремится туда.
Туда, за прибои из туч, за край горизонтной черты,
Там густо течет сумаляк и жаркий тандыр у алчи...
От белых степей солевых, до сумерек пыльных дорог,
Бежит искупления миг, простого бессмертия бог.
В безличии споротых дней, мечты разрывались и сны,
Не пойманный радуги цвет, воланчик летящей звезды...
Там светит пылающий шар, там где-то от сердца ключи,
Сверкая лучами в лучах, в пиалах чаи горячи...
Рогоза струящийся дым, колючек верблюжьих холмы,
Распоротых, согнутых лет, как будто не встретили мы...
И там так спокойно, легко, в арыках струится вода,
Ах чтоб я отдал, боже мой! Лишь только б вернуться туда...