Уважаемые друзья и гости страницы,
Представляю вашему вниманию небольшую
подборку стихов. Буду рада откликам, конструктивной критике,
экспромтам, и ссылкам на ваши стихи.
с уважением, автор
да всё одно –
дожди, дожди,
ещё не начались, но скоро,
летят по небу журавли
лет, эдак, сорок.
дым поволокой по земле,
осот плывёт над полем пухом,
а ты лежишь себе в траве –
ни сном, ни духом.
ни сном,
ни духом – сорок лет,
как сорок дней – аминь
и мимо…
и помянуть зайдёт сосед
бутылкой пива…
***
считай с закрытыми
до ста, спеша до станции
конечной, усталых дней
лихой состав
несётся в маете сердечной.
приснится как осенний сад,
с весны набравший
цвет и силу,
вдохнув осенний аромат,
роняет спелый плод в крапиву.
потянет запахом костра,
грибным и влажным дымом леса,
где прелесть прелого листа
питает грусть родного места.
где клёны в платье изо льна
прощаясь льнут к ладоням лета
и не пугает тишина
в тоннеле неземного света.
***
глаза... в глазах –
ребячьи души,
с желаньем старше стать и лучше,
с желаньем – прямо, честно жить
и тянется от сердца нить –
к сердцам. Открыто и наивно
встречают дети ветер жизни.
и не боятся перемен.
я отдаю себя взамен.
желанье, как цветок весенний,
как куст раскидистой сирени,
желание
дорог земных
в глазах ребячьих,
озорных!
в кругу мальчишек и девчонок
учитель сам почти ребёнок:
стремится к истине душа
на кончике карандаша!
и силы черпая у бога,
идёт учитель
с детством
в ногу.
***
вокзал промок
и каждый здесь
вселенской неприкаянностью болен,
приснился друг,
погибший по весне,
я ткнулась в пустоту его ладоней.
на полустанке, кутаясь в пальто,
усатый дядя курит сигарету,
и отражает тусклое стекло
соседа, погружённого в газету.
у проводницы на лице печать
печали,нелюбви и алкоголя,
кто не умеет вовремя прощать,
тот погибает в омуте запоя.
зашарпан тамбур. Сыро и темно.
першит в груди от сквозняка и слога,
фонарь глядит в открытое окно,
как будто глаз
всевидящего
бога.
***
поле, поле,
сквозняки,
тонкие берёзки,
акварельные цвета –
нежные наброски.
деревеньки
вдоль дорог
рёбрами заборов,
тянут душу из меня
синие просторы.
и, усталый от дорог, –
едет третьи сутки,
просто говорит за жизнь
дядя на попутке.
льётся, льётся не спеша,
говор в душу волжский,
мы расстанемся легко
с ним на перекрёстке.
и апрель заговорит
вдруг по-человечьи,
и останется тепло
от случайной
встречи.