Сгорает цветастое лето
в костре, за околицей где-то.
Греется юная осень
в закате, застрявшем у сосен.
Теребит порывистый ветер
платья у плачущих ветел.
Плывут голоса из Залесья –
края малиновых песен,
лугом, что росен и скошен,
мимо пустующих пожен.
Кто-то поет на угоре,
солисту столичному вторя.
Песня летит по утину
к роще рябин и малины.
Бросил я, сжег сигарету,
брожу по траве до рассвета
под ярким зелёным Стожаром,
любуясь осенним пожаром
осин и рябин в перелесье
в моем вологодском Залесье.