Задумался я в этот день осенний:
Имеет смысл сочинять стихи?
Ведь был уже и Пушкин, и Есенин.
Смогу ли лучше написать я о любви?
Как море повторить мне на полотнах,
Чтоб Айвазовского оставить позади?
Возможно ли так разбираться в нотах,
Чтобы Чайковского с Шопеном превзойти?
Иль бросить всё и устремить вверх руки,
Признав их гениальность и талант?
Сказать «пошло всё в жопу, суки!
На вашем фоне я обычный дилетант.»
Простите, я слегка погорячился:
Проигрывать ужасно не люблю.
И вижу, что как сильно б не стремился,
Скорей всего, поверженный уйду.
Но нет, пока живет моя надежда,
И строки эти - не печаль, а злость.
Пусть покажусь кому-то вдруг невеждой,
Но в этом образе я просто гость.
Стоит любить, если наполовину?
Стоит играть, если не победить?
Вот так и я, скучая на равнине,
Желаю ту вершину покорить.
В словах бывает нет порою смысла,
Иль видеть их не каждому дано,
Но чтоб подобная угроза не повисла,
Скажу Вам прямо лишь одно:
Не бойтесь начинать, если так хочет сердце,
Не думайте, что в чем-то Вы слабы.
Пусть слышен смех людей за приоткрытой дверцей,
Но пробуете Вы, а не они.
А значит есть у Вас черта всех тех великих:
Хачатуряна, Моцарта, Дали...
Те тоже начинали с комнат тихих,
Но покорить сердца всё же смогли.
Так что ж мешает Вам отбросить страхи,
Закрыть те двери, чтоб не слышать смех?
Начните уже своих крыльев взмахи,
И устремитесь в небо, выше всех!