Когда-нибудь я перестану ждать,
что сможем мы опять
собрать всё и подклеить.
Хочу я верить —
нечаянных или намеренных,
ночами тёмными отмерянных
попыток
до дрожи в теле, до душевных пыток
желать уже не буду.
Твои глаголы надо мной,
как колдуны над куклой Вуду,
совсем утратят свою власть.
Как в штиле глянец над водой,
я постелю поверх покой,
который не украсть,
не раздразнить
ни именем твоим,
ни жарким образом живым,
что одолжить
у памяти легко.
Но это всё потом.
Потом.
Сейчас же мне мерещатся мосты.
Твои "как ты?"
желаннее, чем воздух сентября.
В ушах мне кровью отбивают дробь
твои "люблю","моя".
И скорбь.
Такая пожирающая скорбь.