Что снится тебе, стальная,
Пока мы работаем тут,
Да взгляды в Неву кунаем?
И кони, бывает, мрут,
Коль тошно тянуть упряжку,
Да сено жевать с овсом,
Томиться и ждать отмашки,
И жизнь оставлять на потом.
Что снится тебе, родная?
День скуден и одинок,
Хоть палубы уминает
Толпа туристических ног.
Молчание гулкое спрячет
Усталость твою едва.
Июль непокорный плачет,
Целует бока Нева.
Что снится тебе от вздоха
Холодных пустых ветров?
С тобой говорит Эпоха,
Но голос ее нездоров:
Потерян иголкой в стоге,
Обветрен и ливнем умыт,
Истерзан, и может только
Молчать об июле навзрыд