Искусство стало нам чужим,
Оно утратило все чувства.
Предстало призрачным, другим
И не оставило напутствий.
Все книги стали так суровы.
В них много боли, мата, лжи.
И это сплошь одни оковы,
Народных денег грабежи.
Картины потеряли смысл.
Кривые глупые фигуры.
Одна на сотню света мысль
Для тонкой чувственной натуры.
Искусство было, словно мазь,
Для исцеленья ран душевных.
Сейчас же, это просто грязь,
Магнит для денег, славы бедных.
Но и сейчас, разговорясь,
Я не солгу себе в угоду.
Я сам читаю ту же грязь,
Что блюдом подают народу...