Поздний Моцарт…
Он знал: чтобы писать музыку,
Нужно выслушать последнее откровение луны.
Закрыв глаза…
Настежь полёт...
Настаивается осень где-то очень высоко.
Достоверное чувство покинутости...
Скользнёт снег по праху шипов шиповника,
Бросив сонную розу на снег...
Вздохи клавиш сквозь всё живущее...
Между ударами сердца
Большая месса Ре минор.
Входит и обрывает все узы
Листопад.
Не посмев выкрикнуть хрупкое сиротство и родство,
Кто-то разорвет это, как бумагу...
Мокрые транскрипции нот - первая шутка Бога.
Наше одиночество вместе.
Перехватывает дыхание у строк,
Совершенствуясь в исчезновении.
Всем снегом, харизматично высоко,
Библейскими интонациями - мой Моцарт…
Вечность создается преодолением речи.
Ты изгонял себя из времени.
В этой короткой жизни
Как длинна сакральная тайна твоя...
Высшая форма траты,
Распятые музыкой небеса.
Оставляю для тебя еще несколько строк,
Чтоб не разминуться во времени в следующий раз.