фото автора
Когда-то некий афро-россиянин
Взлохматив кучерявые власы,
Провозгласил, хлебнув из кружки няни,
Что он не кто-нибудь, а сукин сын!
Я обозвал его бы и покрепче:
Признаюсь честно: осень не люблю,
Но нелегко великому перечить
И доказать, что ты не есть верблюд.
Потомок негра так восславил осень,
Что вслед за ним вторую сотню лет
Пожар листвы, туманы, шум колосьев
Живописать обязан всяк поэт,
Любить до слёз «чахоточную деву»,
Унылый вид лесов, полей и сёл.
Ах, тропы, рифмы свежие, ну, где вы?
Вас всех давно окучил «наше всё».
«»