Говорил поэт поэту
(Злобно, кстати, говорил)
Что, мол, тянешь песню эту,
Всем лиризмом мозг забил.
Всё берёзки, да рябины,
Всё цветочки, да луга,
Грустно, как от скарлатины,
Не стихи, а шелуха.
Где глобальность мощной мысли,
Где решение проблем,
Где суровость нашей жизни
И находки новых тем?
Про любовь, да с придыханьем
Поэтессы путь мудрят,
Разбирайся с мирозданьем
Брось на жизнь серьёзный взгляд.
Тот ему ответил просто:
У тебя, друг, поучусь,
Стану сразу выше ростом,
Дай-ка рукопись… не трусь!
На столе листок белеет
С синим следом от чернил
Тот читает и бледнеет
Вмиг стремлений пыл остыл.
Там берёзки, да рябины,
Паутина, травка, луг.
Интересные картины…
Это ж лирика, мой друг!
Критикуешь, воду мутишь
Нервы людям теребя,
Если лирику не любишь -
Начинал бы уж с себя.