Щеки не тронь,
сожми ладонь
под веки вглубь,
земная муть —
в чужом окне,
не жмись ко мне,
я не святой,
ступай домой.
Забудь про «всё»,
про всё «своё».
Воскресшим — флаг —
ступать во мрак,
на пик в огне
и стыть на дне.
Так колет боль
и жжёт любовь,
отдавшись в плен,
и гобелен —
не ко двору;
я сам умру,
какой сюрприз!
Давай, не злись.
Малыш, не плачь,
я не палач.
Я просто дым,
быть молодым —
не значит знать,
кто станет свят,
кто будет глуп
как жалкий шут.
А я не верю,
что лечит время.
Имей в виду
позыв, нужду.
Ни дать ни взять.
Хочу принять
угарный газ:
три сотни раз
простить, понять
и целовать…
Но лучше — сжечь
притворство свеч,
спалить вконец,
тебя, творец,
создавший мир,
гнилой эфир,
надменность слов
с пустых голов.
Сплошной туннель…
И в нём есть цель:
от боли выть,
кричать, хранить
подлоги, грязь,
надежду, связь.
Я не прощу
и не грущу.
Прощай, заря,
ты не моя,
да ну, не лезь,
покончим здесь
с тупой игрой,
с мечтой, с мечтой
о смене мест.
Срываю крест,
тащу змею,
дарю огню
хрустальный свист,
я снова чист,
я дух пронёс
от утлых грёз
в одну картечь,
чтоб тихо слечь…
Не помня день!
Я сгрыз мигрень
в своём уме
и всё вовне —
от чёрных ног.
Аккорд продрог
в толчке рулад.
«Другие — ад».
Не хуже «нас».
Скривив анфас,
проверив даль,
я взвеял сталь,
и мир прозрел,
он не имел
красивых роз,
но прочно врос
в осколок мглы.
Ползут холмы
(надёжный склад).
Постройтесь в ряд,
Жрецы веков…
На лязг щитов,
на блеск мечей,
на казнь людей.
Лукавый Дис,
сдирает с риз
кровавый плод,
ликуй, народ.
От шва до шва
растёт трава
в охапке груш
и мёртвых душ.
Гончаров А.С.
2018