Порывы ветра
холодных капель горсти
в лицо швыряют,
и зонт, забытый дома
у тёплого камина,
защитником не станет.
Из туч свинцовых
льёт осень беспрерывно
о лете слёзы,
и на асфальте мокром
распластанные листья
желтеют как заплатки.
Не разбирая
бездомный пёс по лужам
бредёт неспешно –
никто не ждёт… свобода…
но что ему с ней делать,
коль одинок? Льёт дождик…
(30.09.2018)