Наша жизнь, словно лучик далёкой звезды,
Отразившись от стен отрицанием Сути,
Провалилась во мглу, где и сон неуютен,
И бессонница уж отпустила бразды.
От неё, жизни той, лишь на кухоньке свет,
Где в разводах цветных свежевымытый кафель,
Да на шатком столе чернота фотографий,
В коих всё, из давно уж истаявших лет.
Где тот май, что придёт, но вот только без нас,
В чём же суть обречённой на бдение ночи,
В коей только лишь вяз за окошком рокочет,
Остальное молчит, и в который уж раз.
Где тот миг меж витками строки в вышине
И падением в бездну законченной фразы?..
Нет ответа, лишь только за окнами вязы,
Что-то шепчут на ушко Его тишине.