Тоска убийственна, всеядна,
Невыносима, безотрадна.
И за спиной стоит конвоем,
И по ночам со мною воет.
Стучит дождём по плоским крышам,
Размытым тусклым небом дышит
И на пути встаёт преградой,
А осень бьётся листопадом
О землю, разбросав там листья.
Средь них ищу крупинки истин.
И там, на золоте ольхи,
Рождаются мои стихи.