Дождя нейлоновые струны
на елей тёмные колки
натянуты. А мы не юны,
и дали нам не далеки.
Опрятен воздух чист и влажен.
Всё б ничего, но жаль, мой друг,
что мы с тобой стоим на страже
теперь не чьих-то – наших вьюг.
Они начнутся понемногу –
мы не заметим. Но потом…
тропу, бегущую к порогу,
крыльцо, ведущее в наш дом,
покроют снегом, снегом, снегом…
И ты мне что-нибудь прочтешь
из приснопамятного века,
что так на этот не похож…