В этом веке чумном мне давно уж не спится,
И стихи не приходят под грохот и шум.
Золотая моя белокрылая птица
Не летает, и разум дичает от дум.
Этот век 21-й устал от пожаров,
От безумных вождей, от раскатов войны.
И светлейшие люди просили недаром
Самой малости - лада и миг тишины.
А душа, ослеплённая заревом страшным,
Оглушённая залпами лживых речей,
Развращённая проклятым веком вчерашним,
Не поймёт ясной сути простейших вещей.
Не поймёт, не заплачет от тяжкой потери,
Не объёмлет огромности горькой беды,
Проживает свой век, в милосердие веря,
Там, где люди как звери, отцы - не святы.