Памяти Владимира Высоцкого
Вот и всё — отзвенев, отстонав, отзвучав, отыграла струна.
Остывает под тёмными звёздами стихшее море.
Не пришпорит, как надо, никто твоего скакуна,
не разгонит набухшие тучи народного горя.
Как твой голос весь выплеск болящей души по сердцам рассылал -
сгустки крови и нервов — в народ, в полыханьи таланта!
И взрывался лавиною встречною, замерший зал,
и встречали тебя — как Пророка, совсем не певца - музыканта!
Знал ли сам себе цену? — никто не расскажет уже.
В небеса, вырываясь, рванул ты канал диалога.
Миллионам уход твой остался рубцами в душе,
не измерить всей боли в сердцах - до того её много!
Нынче брать на гитаре лады — тоже верным дано мужикам,
что своей колеёй продолжают шагать, не теряя устоя.
Но твой истовый лад, что летел по низам и верхам -
не найти и не знавшим ГУЛаг и эпоху застоя...
12.08.18