Из какого-то прошлого – крошева дней,
Из неправильных масок, и формул лиц,
Я всегда возвращался к ней,
Что бы - спиться.
По зеркальному морю текла луна,
Как кораблик белый, спешащий к небу,
Это был – не я, - говорила она, -
Не был!
Но я знал, что на этой белой тропе,
Корабля, не знающего навигаций,
Я, матросом вечным, и пил и пел, -
Всякий раз затем,- чтобы с ней остаться.