Робкие верят приметам,
Юные верят всему,
Но вот по тропе поэта
Не все до конца пойдут.
Все у поэта так сложно,
Все у поэта не так.
Весь его мир придорожный
Вечно живой кабак.
Жизнь не кусок арбуза,
Но и не каторжный мрак,
Где тащишь года-обузы
Ставя на белый флаг.
Так уж сложилось и вышло,
Стал я писать стихи
С детства я всякие вирши
Складывал в тёмный архив.
Был я везуч и несдержан
В блажи летели года
Я по наивной надежде
Думал так будет всегда.
Стала постыла свобода,
В сердце пришла тоска
Вот уж четыре года
Она разъедает меня.
Спокойный к любым открытьям
И сердце навек отгуляв,
Не требовав новых событий
Стал словно медный пятак.
И неразменной монетой
Скачу из кармана в карман,
Забыв про свои заветы
Укутался в пьяный дурман.
Вечно играя словами
Мне суждено на земле
Вместе с моими стихами
Идти до заката дней.
Робкие верят приметам,
Юные верят всему,
Но вот по тропе поэта
Не все до конца пойдут…