Кого-то Бог поцеловал взасос,
Талантом наградив большой десницей.
Меня в затылок чмокнул. Вот курьёз.
Как этим даром мне распорядиться?
Не Блок я, не Цветаева, не Фет.
С великими сравниться не мечтаю.
Я не живу стихами, как поэт.
Зачем приходят рифмы, докучая?
Мяучат как бездомные коты,
Уничтожая слух высокой нотой.
Раскладывают лапы на листы
Молочно-белоснежного блокнота.
Ворчу я на назойливых зверьков,
Ведь на другом мой мозг сосредоточен!
Отряд кошачий отступить готов,
Чтобы вернуться под покровом ночи
И замурлыкать где-то в голове,
Лишая сна до самого рассвета...
Вскипает солнце в утренней траве,
Ночные растворяя силуэты...
И сыграна несвойственная роль:
Новорождё'нный стих - коряв и пылок!
От недосыпа - головная боль.
За что мне это? Бедный мой затылок...