Я чей-то сон, давным-давно забытый.
Во мне сюжет до синяков избитый,
До задушевной глупости простой.
Поэтому не снюсь, не существую,
Учусь не тратить времени впустую
И не стоять с протянутой рукой
За чувствами — как за последней каплей.
Болиголовом осень ломко пахнет,
И память мне упрямо шлёт привет,
А я лишь сон, а сны не отвечают,
Не знают боли, кружки с горьким чаем.
И пыли от несбывшихся комет.