Давнее, светлое,
Поле заветное
Как-то привиделось мне.
Рожь колосистая,
Росная, чистая,
Вижу её и во сне.
Солнцем пронизано,
Словно нанизано
В колосе каждом зерно,
«Воском» налитое,
«Формой» отлитое, –
Чудом казалось оно.
Цвет нежный, палевый,
Если бы стали мы
Маслом картину писать,
Сложною гаммою,
Трудною самою,
Холст невозможно спасать.
Неподражаема,
Непередаваема
Хлебного поля краса…
Крупной слезинкою,
Чистой росинкою
Плачут над ним небеса…