Толку что говорить о вечном?
Остывают Монмартр, Арбат…
Лишь попискивают сердечки
в три-четыре десятка байт.
Вот современный парижский таксист.
“Пожалуйста, в Мулен де ла Галетт.”
“А где это?” – он мне в ответ.
И в Навигатор глазками косит.
“Тулуз-Лотрек, ты там нормально спишь?” –
“Совсем не сплю. Прощай, Париж”.
А вот москвичка, бизнес-менеджер чего-то.
Живёт по записям в компьютерных блокнотах.
Там год и место, где подцепит мужа,
как только имиджу он станет нужен.
“Что, Пушкин, подбираешь к ней слова?” –
“Да нет, молчу. Прощай, Москва”.
Вот компьютер-хирург, вот лётчик.
В микросхему сложилась ось.
Вот компьютер-скрипач, вот наводчик.
Вот компьютер Собачья Кость.
Даже к тем, кто всё просекает,
в кровеносную сеть внедрён,
Он всемирностью завлекает,
он удобством вооружён.
А я всё же рискну о вечном.
Микросхемам – короткий век.
Но вспорхнуло твоё сердечко –
и выходит к тебе навстречу
Пушкин. Или Тулуз-Лотрек.