Как жаль, что ты стихов совсем не пишешь,
Не любишь книги, кофе и цветы,
Не видишь в этом чистой красоты
И никого во круг себя не слышишь.
Ты ненавидишь всех моих друзей
И не гуляешь в дождик по аллеям,
По пабам и картинным галереям,
А мне так хочется пойти с тобой в музей.
Меня в стихах моих ты упрекаешь,
Кричишь: «Ты не свихнулась там уже!?»
А сижу на кухне в неглиже,
Пишу о том, как ты меня не знаешь...