Светает поздно ближе к декабрю.
Черна земля,
давно опали листья.
В окно, дождем умытое, смотрю
и грустные ко мне приходят мысли.
Я с ними подружиться не хочу,
толкаю их взашей:
к другим ступайте!
Зажгу на подоконнике свечу,
её теплом я отогрею память.
А там, в тепле,
июля звонкий пляж
и загорелых наших тел соседство,
там красноречия безудержный кураж
я тратил,
как случайное наследство.
В ответ звучал такой хрустальный смех,
что я почти изнемогал от счастья,
взлетал,
тобой ошеломленный,
вверх
воздушным шариком,
забывшим о балласте.
Был мир вокруг и светел, и красив –
от ноготка до облака резного.
Его объять –
недоставало сил,
его любить –
недоставало слова.
Июль. Июль…
Спасибо, что он был –
Роскошным, ярким
и, казалось, вечным,
Мне не дает свернуть с его тропы
огонь свечи…
когда согреться нечем.