Мы всё больше о себе
И ни слова о прохожем.
Ковыряемся в судьбе,
Каждый миг которой сложен.
Жизни бурные, в тщете,
Одолеть пытаясь волны,
Прозябаем в нищете
И растлении духовном.
Превозносится Эрот
В поэтическом раздрае
И понос словесный тот
За поэзию считаем.
Выставляя напоказ
Всё интимное в натуре,
Повторяем каждый раз
О красе в литературе.
Не достигнуть мысли дна,
Вся она покрыта матом,
Как не видно полотна
За Малевича "...квадратом".
И, красиво жить спеша,
Поминая Бога всуе,
Не наживши ни гроша,
Мы душой истлеть рискуем.
Так и варимся в котле,
Как и всё - себя ничтожа.
И всё больше о себе.
И ни слова о прохожем.