Тепла недостаёт,
и это – чуть не норма.
У-у, водорослей йод
воняет после шторма!
Пляж, как зимою, гол,
туман с утра клубится:
луна, как тот монгол,
багрова, круглолица.
А рассветёт, она
на небе, как медуза,
холодная волна
обрыдла, как обуза.
И длится эта хрень,
и длится, длится, длится,
и расцвести сирень
не может всё решиться.
Неласков месяц май,
минорен не по чину,
как хочешь, понимай,
ищи-свищи причину.
Циклон – антициклон,
тот яростен, тот злобен.
Гористый склон, как слон,
сер и… тушеподобен.
И на душе – тоска,
сестра родная сплина,
хоть, правда, у мыска
ныряют два дельфина.
А всё равно каштан
зазеленел на воле,
и снова слово стан
о женщинах, не поле.
Недостаёт тепла
ни морю, ни поэту,
но… лишь бы жизнь текла
неотвратимо к лету.