Следя как диск выходит лунный
На смену позднему лучу,
Сижу, пощипываю струны
Уставшей Лиры, и молчу.
Молчу о дне, ушедшем в Лету,
Что был ни плох и ни хорош,
Что был закатом и рассветом
На предыдущий день похож,
Где ни падения, ни взлёта,
Ни тяжело и ни легко,
А только слабая охота
Послать кого-то далеко.
Перебираю струны сонно,
А за окошком вянет клён,
Вечерним зноем утомлённый,
Как я, - не молод, не влюблён.