Сырая осень – жить не хочется.
В такие дни слегка контуженный.
Дождь спрыгнул с туч – на лавку мочится,
А настроение под лужами.
Срывает ветер плоть багровую;
То зюйд, то вест её по площади
Гоняет взад-вперед, фартовую,
Под стук копыт промокшей лошади.
И будет лить Всевышний варево
За воротник плаща прохожего.
А мне бы хоть пучок от зарева,
Но ничего на то похожего.