Стекает листьев позолота
песочным временем на гать,
вселенской точкою отсчёта,
где капли солнечного мёда
начнут бесследно исчезать.
Но в сотах дней полусмиренья
я солнца сладкую пыльцу
ищу в строке стихотворенья,
в заветной баночке варенья,
в благодарении Творцу.
Перетекает позолота...
под слабым солнечным веслом
в кольцо души блаженством брода -
для возрожденья и полёта -
мгновеньем-бликами-листом.