Стать не выточенной, невыпущенной стрелой,
её свистом, ввек не разрушившим ваш покой,
до глубоких седин не исписанным белым холстом,
с ветви сорванным, унесённым ветром листом.
Блеском инея, исколовшим воздушный слой,
чёрно-синим китом, плывущим в дали ночной,
тем, что не обретёт названия никогда,
рассекающим ленту памяти на года.
Зарожденной пучиной водной, в чужой стране -
первой каплей, в этой безродной сырой весне,
в звон разбившейся о хрустальный тугой наст,
птицей взвившейся от усталых земных нас.