Соскучился глаз мой по скирдам,
По скошенным нивам златым,
Где вечером тихим, росистым
Так сладок Отечества дым.
Кем стали бы Лермонтов, Пушкин,
Не видя хлебов золотых?...
Провидцем большим быть не нужно -
У нас просто не было б их.
Из хлама, из шлака, из сора
В компьютерный век и иной
Не вырастет русское слово,
А только - на ниве родной...