Ветер на обочины лист сложил
и шаги печатают в ритм печаль,
и мозоль на пятке иссох-зажил,
а тревогу трудно не замечать….
Окликает кто-то — не разобрать.
Оглянешься — нету там никого,
только грунт дороги и (твою ж мать)
тень, да след запутанный в узелок....
….Распустить (как водится) силы нет,
туго ведь завязано, а пока
продолжай, придумывай всякий бред
и смотри на небо, где облака
не устали формы свои менять
и на солнце щуриться через раз....
Ну и что, что счастью не до тебя —
может быть,
когда нибудь,
не сейчас….