Небо сорило бесцветными каплями, а кроны - горстями монет,
Тех, что на радость доверчивого Пиноккио-Буратино
Были весною посеяны в известно какой стране,
Тех, что горели вчера ещё так празднично и так картинно.
Но больше душа не плачется о потере тех золотых,
И взгляд привыкает к костяшкам обглоданных крон за окнами,
И нищая осень, утратив остатки своей былой красоты,
В сизых туманах трясёт головой с волосами поблёклыми.
Что ж! Позабудем все эти спектакли
безумных надежд,
Что веселить нас пытались от первой листвы до листвы упавшей,
Те же - смотри! - снова царствуют тучи седые и те ж
Сирые всюду пейзажи к зиме,
от тоски и унынья не спасшие.
Но, только закончится листьев последних
лёгкий полёт с антраша,
Всё же откроется нечто, подобное новой надежде, вдогон уходящей -
В белом, сверкающем цвете найдёт, наконец, успокоенье душа,
В белом,
торжественном,
плавно на землю летящем...