Исподволь точит ,
с виду трава ,
ручеёк нету мочи -
память моя .
Будто иду по репьям ,
по оврагам бреду :
справа , слева - не там ,
позади не пойму .
Заблудился я , братцы ,
заплутался в себе ,
не уверен на кратце -
даже последнем уже .
Словно выстрелы в спину ,
каждый мой шаг ,
хотя страны не покинул ,
головой - не дурак .
Но отмечен судьбой ,
как крестом бугорок ,
безымянный , о нём
помнит , разве лишь , Бог.
Я иду по репьям ,
по оврагам бреду ...
Где же белый мой храм ,
в котором свечи зажгу ?
Пусть их будет - одна ,
гордо не возропщу ,
только раньше , судьба ,
не покинь , я прошу .