Порой мне кажется...

 
Порой мне кажется...
 
Порой мне кажется, что стих пишу не я,
Что кто-то свыше мне все строки посылает,
И чей-то дух в тот миг вселяется в меня,
И в те мгновения душа моя пылает.

Мы вместе плачем и смеёмся, иль грустим,
Иль плеску волн внимаем сердцем с наслажденьем;
Или весь мир к добру вернуть мы с ним хотим,
И жарко просим для него благословенья.

Вот в капельках росы расплавилась заря,
И нежно заискрилась радужным свеченьем,
И вот уже сама, волнуясь и горя,
Прониклась тайным озареньем вдохновенья.

12.02.2012 г.
 
 
Поэту
 
Поэт – в душе, поэт – в стихах,
он – человечище!
Поэт – в любви, скажите же,–
как это важно!
Лишь только в нём найдёте свет –
Но кто же, вот, ещё
Любить способен так, как он,
и быть отважным?
И только он алтарь любви
украсит святостью,
И поклоняться может
искренне и нежно,
Но, задыхаясь, упадёт
в атаках яростных
Зловредных козней, словно
гаер на манеже...

02.06.2010г.
 
 
Огромен мир, бездонна ложь…
 
Огромен мир, бездонна ложь,
и, как отрава,
Она пронизывает судьбы
всех людей,
Калеча души даже
маленьких детей  –
Повсюду "блокпосты",
и "блоки" на заставах.

В скрещеньи копей рвётся крик
сердечным стоном –
И как в трясине
застревают все слова,
И мы, по углям
балансируя едва,
Спасаем души
под церковным перезвоном.

Что человек, что жизнь его,
иль жизнь планеты
Для всех сатрапов
и иуд, и палачей,
Мглу породивших из глубин
и тьмы ночей?!
Вопрос больной,
но остаётся без ответа.
 
02.06.2010г.
 
 

Тянет вечность свой странный клубок.
 
Я бреду.… И, спустившись с плечей,
Шарф багровою лентою вьётся,
Словно кровь из души моей льётся,
И струится слеза из очей…

Я бреду…. Под ногами земля,
Раскалённая солнечным зноем,
Обжигает мертвящим покоем,
Ледяными словами кляня…

Но, за что? – Мне ни знать, ни понять
Не дано в мире бренном и смутном.
Может, прячется где-то подспудно
Тайна замысла жизни? И вспять…

Мысли кружатся в вихре эпох
Жизней, прожитых в них безымянно,
Пилигримной души. Безоглядно
Тянет вечность свой странный клубок.
 
16.06.2003 г.
 
 
Тетрадь раскрыта

Тетрадь раскрыта в ожиданье
Стремительного бега авторучки.
А память будто бы клубком, ползучим,
Раскручивает нить былых страданий,
В чередовании с надеждой робкой
На исполнение мечты о счастье.
Ну, а судьба? Она, как ловкий мастер,
Играет с нами, как с монетой звонкой.
То вверх подкинув, ловит миг волненья,
С насмешкой иронической косится:
Мол, счастье-то в руках дрожит синицей…
Вот захочу – оно взлетит в мгновенье.
То бросит вдруг к ногам толпы коварной,
И жадной до причудливых фантазий,
Зачем-то растерзать готовой сразу…
Иль, оскорбив наречием вульгарным,
Решит помиловать нас, Бога ради.
Иль, осознав внезапно в покаянье,
Что искупленье добрыми делами –
Когда-то же вернётся ей наградой?
Увы, но жизнь сложна для осознанья…
Блуждая в лабиринтах всех событий,
Мы ищем истину в цепи открытий
В порывистом стремленье к созиданью.

16.09.2013 г.