Об осени. . . значит о птицах,
О нас и опавшей листве,
О том, что уже не случится,
В прикормленной нами игре.
Заботят? А как же. . . заботят
Итоги стремительных лет,
Навечно дороги разводят,
Поддавшись движенью планет.
Дороги. . . и образность мысли,
И эта тягучая боль,
К которой мы просто привыкли,
К которой не нужен - пароль.