Стоит просто парень, с сумкой в руке,
Стоит на мосту их прогнивших дощечек.
Смотрит вокруг и бормочет себе:
«Я в мире чужой. Я себя покалечу»
Кто-то придумал слово «чужой»...
Для меня это слово смысла не знает.
«Чужих» не бывает, существует «другой»,
Но это не каждый из нас понимает.
Он-просто парень, чем хуже других?
Не носит часы и шмотье из Милана?
Когда мы устали смотреть вглубь души
И привыкли любить обертку из ткань?
«Не стой на пути. Я себя покалечу!»
Но это так глупо. Они не поймут.
Давай лучше ждать «ту самую» встречу
Дома... и в старости... и с кем-то-нибудь.
Поколение брошенных, поколение пустых,
Поколение диких и разочарованных.
Не могут понять этих правил простых:
Каждый хорош, но каждый по своему.
Вот он здесь стоит, потом в бездну прыгнет,
А мы так и будем травить «саранчу».
А он будет счастлив, и снизу всем крикнет:
«Я снова живу... пока я лечу».