Песок нагретый... Запах сосен...
Колышется полынь.
Лист в позолоте. Снова осень.
Над лесом - неба синь.
Красоты осени воспеты
В бесчисленных строках.
Их поэтессы и поэты
Прославили в веках.
Кому - то осень дарит радость,
Кому - осенний сплин.
И сколько осеней осталось,
То знает Бог один.
Я не загадывал надолго...
Что будет? Всё моё.
Кружится стаей над пригорком
В тревоге вороньё.
В своей любви ей признавался
Написанной строкой,
А ветер листьями швырялся,
Бродяга шебутной.
Что для него сезоны года?
Он любит пошалить.
Его проделки Мать - природа
Не может запретить.
А он с листвой кружит и пляшет,
Играет сам с собой.
Лишь поутру средь рощи ляжет,
Найдя себе покой.
И я, влюблённый в эту осень,
Вдыхая дух берёз,
Смотрю в ночи на неба просинь,
Читая звёзд прогноз.
Что очень скоро, за дождями,
Сюда прийдут снега..,
Ну, а пока...
Играют краски, украсив берега...