новостные ленты сверкают как вспышки молний,
за окном октябрь цветастым трясет платком.
множество песен и строк написали с тобою,
не оставляя существенно ничего.
застенчиво прячутся лица от литературы,
промозглым дождям уступая маршруты на юг.
на бамбуковом коврике сидит медитирует гуру,
и больше ему желаний не подадут.
как странно, что дождь по стеклу рисует
слезливыми каплями, ничтожная акварель.
давай мы напишем историю, но такую.
про зиму, про бурю, про снег и метель.
но нас уже нету. мы больше с тобой не вместе,
и я обращаюсь латентно к тебе, не скорбя.
я будто в осеннем пошаговом квесте,
искать скрытый смысл у утреннего дождя.