Зачем проживаем чужую лоскутно-истёртую осень,
Лишая себя руководства над каждым движеньем судьбы?
Скопленья монетных чешуек изранили многоголосьем,
Слетаясь на мшистую почву Часов, оставляя следы.
Считаясь нелепой помехой в сквозном временном быстролёте,
Чешуйки на милю отступят, предчувствуя жест перемен.
Зачем мы смеёмся в полсмеха, купаясь в сторо'ннем болоте,
И ждём, чтобы собственный подвиг в богатстве чужом переспел?