А осень - это не весна...
Она, как женщина, которой
Уже давно минуло сорок,
И красота её грустна.
Пытаясь охрою мазнуть
По тёмной кроне изумруда,
Она надеется на чудо -
Седую старость обмануть.
Вложив последний свой накал
В листву, шуршащую на ощупь,
Она подкрашивает рощи
В озёрном холоде зеркал.
Дороги вновь ведут к мостам
И обрываются в тумане,
Как в незаконченном романе,
Скрывая, что же будет там.
А мы во времени одни,
Перемешав "нельзя" и "можно",
С тобой ступаем осторожно
В пока не прожитые дни.